Penso che...

Penso che a volte, la vita sorprende

anche quando fiumi di lacrime scorrono

e qualcosa si perde.

Che se facessimo scelte più giuste sarebbe migliore,

e persino farsi capire

da chi non sa che il silenzio è un grido di aiuto.

Siamo come dipinti dalla mano di un artista che crede

vestiamo di estrema bellezza,

ma ci denigriamo per non cercare una cornice adatta

che ci faccia sentire la sua carezza.

Penso che nel cuore c'è sempre posto

per chi ha voglia di farti del male,

la natura è l'altra faccia della stessa moneta.

Ti costringe a spenderla la vita nel migliore dei modi,

e ti fa desiderare sempre quello che ti manca...

ma che saremmo senza quell'anima sorda

che non piange e ne ride,

e si accontenta di essere se stessa

senza avere un piano preciso

ma scioglie solo un corpo tanto per dire

che ce l'abbiamo dentro,

chiusa a chiave e nascosta agli occhi degli altri

per non sembrare ridicoli.

La sua bellezza non passa mai inosservata

e siamo spettatori, ignari seduttori

che conquistano un desiderio come gioco,

ma il mare confuso col cielo è qualcosa di strano,

ci fa ricordare che siamo solo di passaggio

e che viaggiamo a velocità supersonica.

Di colpo ti accorgi che ogni cosa cambia

e che s'invecchia,

mentre un giorno ti svegli e cerchi di scoprire allo specchio

dove è andato a finire quel te stesso

e il suo mondo di prima.

Penso, non ci sia nessuno che insegni

a resistere agli implacabili venti che soffiano

o alle maree che sobbalzano umori,

ma nel cuore, c'è sempre posto per l'amore

anche quando toglie qualcosa...

o lascia cicatrici profonde.

La nostra vita ha il tempo di sbocciare come una rosa

per rilasciare il suo profumo all'olfatto,

e appassire poi lentamente, dolcemente,

come un bimbo dalla bocca di latte

che dorme e sorride nella sua culla.

Andrea Iaia

Vite diverse

Sofia pulisce bicchieri

nel bar della stazione centrale,

che ha nel retro una stanza

per chi vuole passare ore speciali

sopra un letto e al riparo da occhi indiscreti.

Ha poco più di vent'anni e mantiene il segreto,

e pur di sbarcare il lunario,

tra un caffè e i vapori d'espresso,

e i treni in arrivo e partenze su binari diversi,

i suoi occhi sorridono e illudono 

agli avance dei clienti.

Marta invece, è seduta ad un tavolo.

Beve gin tonic con ghiaccio

passando il bicchiere sulle sue labbra

che macchiano il bordo del vetro...

ha un trolley accanto e la sua eleganza,

le da l'aria di una gentile signora in partenza.

Ed invece ha dentro tutto quel che possiede,

dorme in una putrida stanza

su un materasso di un sottoscala...

con un cesso per prostituirsi,

pur di non dipendere di quel vile

che l'ha accoltellata

e le ha venduto sua figlia appena nata.

Sogna le stelle e quanto di bello

potrebbe ancora accadere,

se potrebbe, 

non vorrebbe nemmeno essere sfiorata.

Sofia pulisce i bicchieri

e ogni tanto le carezza il suo volto,

tra donne ci si comprende

legando il dolore con la speranza.

 Le loro vite sono diverse

in un bianco e nero di storie

vissute o raccontate da qualcuno,

entrambe sono nude, e di quel poco che s'intravede

come un ricamo di calza

a chi guarda e sfocia nella passione,

la necessità fa di loro indulgenza

che danza in aria 

come una foglia perduta nel vento,

ma sono amiche, almeno in quel tanto.

Andrea Iaia

Dove il tempo è sempre fermo...

Aria e vento dove il tempo è sempre fermo,

e gli orologi sono fermi ai binari di stazioni

in cui ognuno prende un treno senza destinazione

per quel viaggio dove lo stupore lo ha segnato.

Ogni giorno sembra un sogno

e la gente vestita uguale

non ha remore di un futuro,

perché le ore sono intense

come un ciack di un set

in cui si gira all'infinito

la migliore scena della vita.

E tra la polvere, uscite da chissà dove

si materializzano donne con anfore 

e damigiane sulla testa,

olio e vino, per i giorni della festa,

processioni e sagre di paese,

e una volta al mese, sul camino acceso

la grossa pentola con il manzo per il sugo,

mentre per la strada, trecce d'oro di bambine 

con i cerchi che ruotano sul ventre...

e musica di una giostra che gira all'infinito.

Dove il tempo è sempre fermo

il carretto della frutta sulla strada

e il ciabattino che fissa suole sulle scarpe,

mescola le carte nella polvere 

dove il volto di un ragazzo

si accende proprio quando

una donna tira la sua calza

sovraesponendo la coscia nuda.

E mentre sogna l'impossibile, 

lo schiaffo sulla nuca del vecchio prete

lo riporta al demone che lo tiranna...

e correre a vestirsi per il vespro...

il campanaro stanco lo richiama al dovere

in cui rosari e litanie ad alta voce 

son disperse nei sbadigli.

E' costretto a star composto, 

mentre sorride di nascosto

a quel suo sogno che lo ricambia fra le ciglia asperse...

mira alla bocca, perché sa che mitiga l'amore

e vorrebbe stare sulle sue labbra

di velluto come polpa di una pesca.

Fra le spighe alte del giallo grano.

il tempo è sempre fermo,

e dimora il mio respiro, sulla strada, coi calzoni corti,

le ginocchia un po' sbucciate

e a non piangere per essere più forte...

una fuga col fiato corto che sa di aver peccato

per quel primo bacio sulla bocca.

Dimmi cosa c'è di strano

se afferrassi ora la mano di chi è distante

e dirle che sta bene, 

con i capelli un po' raccolti 

anche se vive da qualche parte

ed è invecchiata come il buon vino di campagna.

Andrea Iaia

La donna dei fiori

Un dono d'amore alla donna dei sogni,

una magica gonna che si alza al vento

sono i petali di un omaggio gradito allo sguardo.

L'armonia del suo profumo 

è come un riflesso dentro gli occhi attenti

che mentre scivolano sul taglio dei seni

le nari annusano il lieve candore di pelle

come gocce di perle in un intimo a cena...

e magari sotto un cielo pieno di stelle.

Soltanto un euro il suo costo,

e le sue spine saranno come baci alla bocca

che avranno i morsi alle tue labbra

con il segno del suo rossetto...

o un tulipano che ti consegna le chiavi in mano

per il tutto compreso in un letto.

La donna dei fiori mi fermò

lungo la strada,

immaginando, avessi la mia

per farne un regalo e sognare...

poco più di vent'anni e lasciata alla strada,

campava di quello che offriva

come primizia di primavera

ad un prezzo scontato.

Ma non poteva sapere che sospiravo per lei,

ed era per lei quel dono d'amore dagli occhi marroni

e dall'accento straniero.

Distante, un banchetto con suo figlio

di quasi sei anni,

aspettava la madre

con qualcosa da poter mangiare

vendendo quei fiori.

Aveva un barattolo di stupidi avanzi

di pochi centesimi di euro

lasciati dai passanti che andavano così di fretta

da non  vederlo nemmeno...

la donna dei fiori cercava il mio sguardo

come pietà scolpita

pur di non fare un altro mestiere.

Presi una rosa così vellutata,

proprio come una gonna bagnata

in una giornata di pioggia

e poterla abbracciare confuso

in maniera selvaggia.

Non capì quel che provavo per lei

e nemmeno le venti euro dentro la tasca...

la sua bocca rosea come una pesca 

dopo lo stupore degli occhi ripeteva...

soltanto un euro il suo costo,

e queste spine

saranno come baci alla bocca

che avranno i morsi alle tue labbra

con il segno del suo rossetto.

  

Andrea Iaia

Inspiegabilmente confusa

Sono inspiegabilmente confusa

perché ho avuto le mani, le sue,

sopra il mio seno

e a scoprirmi sotto la gonna.

Ho lasciato la terra

per spaziare nel desiderio, 

e l'ho sospirato la sua bocca

ad assaggiare le ciliegie mature

prima che le mie labbra gemessero

di parole sconce.

Confusa e persa nei corpi nudi

che cercavano di spegnere il fuoco

e che appena sembrava spento

si avvampava di nuovo,

ogni imperfezione

corrispondeva ai miei capricci.

Ore divine passate su un letto

e su affreschi di cielo

come se non fosse quella una stanza,

vibrazioni alla luce degli occhi,

mentre bevevo nei sogni...

una bambola di porcellana il mio corpo

rotto nei giusti tempi.

Inspiegabilmente confusa,

nella mia irresistibile tentazione

che era anche la mia oscurità

e la mia dannazione

nella rugiada che percorreva il velluto

dei petali in fiore nel lembo di carne.

Andrea Iaia

Un desiderio, o solo un sogno?

Notte incantata

e incancellabili le sue parole smorzate

in un luce soffusa

che penetrava dalla finestra,

in cui odori e suoni si mescolavano

tra ombre che parevano avvolgersi

per farmi mancare il respiro.

Labbra incollate

come se lo avessi conosciuto da sempre,

e pupille piene di luce

ad incantarmi di vibrazioni

ne l'alzarmi una coscia

e violentarmi così,

come volevo che fosse

per provare i brividi dietro la schiena.

Gli anelli di fumo, concentrici e sparsi,

mi fanno pensare 

che non l'avevo mai visto prima

e sapeva di dolce, 

d'umori e di orgasmi,

o forse, era uscito dalla mia mente soltanto.

Un desiderio, o solo un sogno?

Il mio passato o il mio futuro?

Di certo, un sortilegio

in cui il mio corpo è ancora caldo

di sesso infinito...

vorrei mi prendesse ancora

per sentire il profumo delle sue labbra 

e la sua lingua a girare sulla mia,

mentre mi cinge i fianchi

e spinge... spinge...

sino all'estremo delle sue forze.

Andrea Iaia

Stanotte...

Buonanotte poeti!

Io me ne vado, non so dove,

magari davanti a un lampione 

a vedere gli insetti che girano intorno

e capire perché danzano alla luce

senza un bicchiere di troppo.

Buonanotte alla via,

solitaria e smarrita

col fascino di farci l'amore

in un desiderio che fa pace

col mio destino,

e vedere se smorza il suo labbro

mordendo appena il mio

soffocandolo di gemiti sparsi.

Il mattino è lontano,

e ti chiedo la mano donzella

svegliata dal mio dolore...

so che sei dietro fessure

a vedere quale è la mia meta

con un bicchiere di troppo.

Buonanotte anche a te

che scruti oltre il cielo

a vedere quale è la mia scelta

senza impedirmelo con l'angelo buono,

ma se il silenzio è rumore,

e non ho mai ammazzato nessuno,

stanotte son nudo, bastardo dentro,

e ho appena ucciso me stesso

davanti a un bicchiere di troppo.

Proprio stanotte, che ha l'abito giusto

per celebrare un pianto a dirotto.

Andrea Iaia

Non so dove mi trovo

Non so dove mi trovo.

Credo d'essere dentro il mio letto,

ma non sento sotto, lenzuola e materasso,

è buio, non vedo e tocco qualcosa

e percepisco il soffitto. 

Sono sospeso,

 nudo e ingarbugliato nel mio lenzuolo

c'è un altro me stesso,

e accanto, un donna che non conosco. 

Risacca e odore di salmastro

m'impregnano le nari,

e di colpo, vedo il mare e mi tuffo

dentro il turchese così cristallino,

e scendo giù, nel profondo mistero

che mi coinvolge, e sul cuscino,

la donna si gira, mi abbraccia

e mi avvolge... profuma di sesso

e la sua bocca è bagnata

di umore selvaggio.

Non è la mia donna, ma mentre le onde

sciorinano lente e schiumose sulla sabbia,

un bacio mi stampa e socchiudo i miei occhi,

e avverto il fiato mancarmi, voglio lasciare la morsa,

ma il mio sesso nel suo è un gancio che mi trascina...

scendo ancora più giù nel profondo...

la sua lingua come un serpente mi attanaglia la gola

mentre l'acqua riempie i polmoni.

No so dove mi trovo,

ma credo d'essere alla finestra

a guardare le luci lontano,

dopo di essere sceso dal letto

e lasciato i suoi seni gonfi di sesso e sudore.

Questa volta è mia moglie dopo aver fatto l'amore

che si gira, volta il cuscino e mi abbraccia.

Mi tocca e mi scuote.

ma non sento la voce e avverto che grida,

piange e singhiozza di colpo,

mimando le labbra, capisco che sono morto.

Andrea Iaia

Due donne deluse

Hall di un albergo: due donne deluse

si incontrano per caso 

e si raccontano a vicenda

davanti ad un “Gin”, in bicchiere con ghiaccio

e ad un cameriere che non perde uno sguardo.

Lampadari a gocce e luci sfavillanti

sul rosso velluto di un bar all'interno,

sedute ad un tavolo, in parole intrecciate

gettano veleno su come i loro mariti 

le hanno rese cornute.

E come fossero amiche da sempre,

sgranano rancori, rabbia e male parole

mentre le mani lascive si toccano

per sostenersi a vicenda.

Poi un'intesa, un sorriso che ammalia,

e sui tacchi sospesi salgono in camera.

Specchi maliziosi, di un'ospite che sale le scale

intravede in loro sensualità perversa

e rimane discreto al loro passaggio.

Riflessi di forme, segrete e bollenti,

una non entra in camera sua,

e l'altra discreta, l'accetta per pura paura 

di non essere sole nello stesso dolore...

e la luce soffusa nell'interno e su pelle

diventa voglia di annusarne l'odore

mentre il rosso di labbra s'incolla all'altra d'istinto.

Interno di dolce penombra: le donne diventano amanti

e si spogliano a vicenda anche dell'intimo

per fare esperienza del sesso femminile, come fosse sottile

una cosa segreta ma tenuta nascosta

per paura di essere considerata diversa.

E nella notte profonda, sul letto disfatto,

mentre una dorme abbracciata al cuscino,

consumata d'amore, di baci e succhiotti

sui seni gonfi e nel sesso aperto,

l'altra si alza, e attenta a non fare rumore,

si riveste e le lascia un biglietto con poche parole:

“Torno da lui, ma tu quando vuoi puoi chiamarmi

al numero che ti trascrivo...

ti amo e che resti un segreto di due donne deluse.”. 

Al mattino, l'altra si sveglia e cova rancore

per come l'ha lasciata, ma sul suo seno bagnato 

ci sono i segni di un amore sognato e desiderato.

Non si sente diversa, e in silenzio si alza...

calze di seta e con fiato felpato

torna anche lei da lui con un muto sospiro di non sentirsi indecente.

Andrea Iaia

Anni 40

Anni 40, 

tra erba e sterpaglia, a ridosso di un fiume,

in un pomeriggio di giugno,

due innamorati e forse clandestini,

erano a baciarsi e a farsi avance,

prima dell'imbroglio

che avrebbe scatenato la grande guerra

in un Italia, fascista e persa nell'orgoglio tedesco.

Il canneto nascondeva gli occhi indiscreti

dei ragazzini che marinavano la scuola

per andare a vedere oltre, le donne,

quelle maritate e signorine

a lavare i panni nella corrente dell'acqua,

curvate e affaticate, mostrando i seni acerbi e maturi...

e si masturbavano sognando

di averle in un rapporto sessuale, quelle più belle!

La ragazza ignara dell'uomo maturo,

si lasciava toccare, idealizzando un futuro...

e le parole erano dardi di fuoco

che accendevano la loro passione.

Anni 40, 

povertà e miseria dominavano scenari...

e l'unico sfogo, era la radio,

ascoltare musica americana

ed immaginarsi pin-up seducenti, 

mentre il bianco e nero aveva silenzi

per potersi nascondere, ed era come una lama 

che divideva il contrasto di forme.

La ragazza, non sapeva di essere amante,

quell'uomo le dava l'incanto,

che intanto, era sposato ed uno dei suoi figli

marinava la scuola al mattino.

Il rombo di un aereo interruppe l'ardore

e si guardarono negli occhi

trattenendo lacrime per non farsi male.

Anche i ragazzini al mattino

e le donne, a lavare i panni

capirono che girava in continuazione

per una ricognizione tedesca,

e che il primo bombardamento sarebbe arrivato presto.

Si composero in fretta, e tutti, bruciarono i loro sogni.

Andrea Iaia